...Гаснут звезды от прикосновений, Содрогаясь в пароксизме муки – Лишь дымком неведомых курений Смерть отлична от тоскливой скуки.
Одаренные последним вздохом, Окрыленные – биеньем крови, Вы так рады совершенства крохам... Истина ж с годами всё суровей...
Мотыльки... Над пламенем обрыва. Заплутавшие в сети. За тонкой гранью... Трепещите! Выбирает Сила, Кому – знать, и уходить... Заранее.
Кто там смотрит, с укоризной, сверху, Кольцами закручивая время? Не завидует чужим успехам Он. Садовник, лишь взрастивший семя...
|