Август держит тангаж. Выпущены закрылки. Вертикаль. Остывающий воздух качает борт. Сбились широты, и солнце печёт затылок. Меркнет бескрайний ост, за туманом прячется норд.
Валится горизонт. Карту режут дороги, И желтеют поля в стране под названьем тоска. Ветер. Разгон. Только, кажется, вышли сроки, Хоть и сердце стучит в ожидании марш-броска.
В капельках лоб. Только всё равно не согреться, А скорость растёт, под ногами буреет земля. Мчимся в тоску - от неё никуда не деться. В фюзеляже шасси. И уже не начать с нуля.
И снова - попытка с жизнью соревноваться - Их сколько угодно, как рейсов на чёрном табло – Тысяча сорок семь или шестьсот двенадцать. Провалы. Болтанка. И пропасть молчит под крылом.
Осень прямо по курсу. Крадёмся на ощупь. Приземлимся на льдину, если поможет штурвал. Будем стараться, пока не уснули рощи, И август держит тангаж и горизонт не пропал.
28 июля 2009 года
|