Я, уязвлённый язвой, в хирургии
лежу с обидою на целый свет:
ведь в мире есть, я знаю, и другие,
у коих и прыща на попе нет.
А здесь такое, Боже мой! творится,
что хочется вскочить и убежать,
или физиораствором так напиться,
чтоб перестать совсем соображать.
Один сосед исходит мелкой дрожью.
Второму всё меняют титули.
А третий двинулся по бездорожью
уже к манящим ангелам вдали.
Смотрю на них без страха, но с обидой:
«Зачем такими нас создал Господь –
здоровыми и умными лишь с виду,
насытив болями и душу нам, и плоть.
1999 г.
|
