Ты тихо сказала, ветер ловя капюшоном: «Согрей меня, не отпускай от себя никуда!» А я лишь молчал и смотрел чуть-чуть отрешённо На заросли крыш, провисающие провода.
Ты мою руку себе положила на плечи И тоже смотрела в горящие окна мансард. Может, там лампы горели, а, может быть, свечи… А голуби слушали наши с тобой голоса.
Кажется, дождь начинался. Темнела ограда Старого кладбища. Стучали твои каблуки По мокрой брусчатке. Кто-то назвал Вышеградом Дождливый покой на тенистой скале у реки.
А внизу мелькали трамваи, и искры гасли На сырых проводах, на стыках серебряных рельс. Я чувствовал кожей, что в эти минуты счастлив, Что далёк от конечной станции наш с тобой рейс,
Что февраль здесь теплей, а дни – словно главы саги… Воспоминаний шквал – и не нужно других наград: Запах блинов на игрушечных улицах Праги И в оранжевых сумерках ветреный Вышеград.
31 марта 2009 года
|