Ты та, что носят на руках, Коснуться грязи не давая И без фаты и где фата, И в октябре и даже в мае. Тебя одну из тысяч ста В руках я к небу поднимаю.
Кружить тебя до полного безумства, До обморока кружиться самому. Ты это то, что носят руки И будто женщина в бреду Мне предсказала – что-то будет. Мне так сказала. Вот я жду…
Я жду, молчание тревожит, Глухое небо ищет сны. Я сам себя бы уничтожил И никому мы не нужны. И я устал, а руки помнят, И я устал, а ты кружись.
Кружись, родная, что-то будет Кружись любовь моя в бреду, А руки-плети, розги-руки Меня убьют, со мной тоску. И я встаю, и снова утро, И кружат мысли в тошноту.
До тошноты кружиться в вихре, Тебя с собой забрать в полёт, И на руках я каждой мыслью Услышу отклик на своё, Ведь я кружил, и ты кружилась… Опять поэт сказал без слов.
P.S. Так говорить без телефонов Из духа в дух легко двоим, И если завтра это “что-то”, То значит это о любви!
|