Окунуться в глухую провинцию города Юрьева,
Отхлебнуть его горькой и туберкулёзной мочи,
Превратиться в какого-то полуживого ханурика,
Раствориться в толпе полуженщин и полумужчин...
Задохнуться в обычном сивушном до одури запахе,
Поздним вечером слушать отрыжку товарки своей -
Это вместо Шопена и цивилизации Запада,
Это долг мой и крест,
это бес,
это волк,
это змей...

Мне бы сгинуть на тысячу лет в белоснежной черёмухе -
Пусть меня одурманит честнейший её аромат -
Там поближе к Чайковскому,
Байрону,
Гойе,
Чюрлёнису,
Там не скажет никто, что я чуточку чудаковат.
Но пока я сижу в котловане - том самом, платоновском
И бросаю наверх комья нашей российской земли...

В это время
Платон, и
Бердяев, и
Кафка -
конечно, не в тонусе...

Эй, налейте мне водки!
А им - по бокалу Шабли.