Не поются мои песни,
Не читаются стихи…
Может вам неинтересно?..
Знать, дела мои плохи.
Может, нет нужды народу.
Может, сложено не так.
Может быть, сама природа
Подаёт мне тайный Знак.
Мол, пора остановиться,
Оглядеться, мол, пора:
Не журавль и не синица,
И вообще, мол, что за птица
Из-под вашего пера?
Мысли в ступоре зависли
Без пера был мой кукИш
И полёт прервался мысли
Ведь рука сжимала мышь.
Что же делать с мышкой, братцы…
К вам вопрос, и он таков:
Может лучше уклоняться
От писания стихов?

Сумлевается Григорьич