Это линия жизни.
А это – звезда на закате.
На закате ты будешь сидеть за овальным столом,
Вспоминать, улыбаясь, какое вино на Арбате
Пил в расцвете годов, как дома, обречённых на слом.

Кирпичи, кирпичи…
Присмотрись: это тоже скрижали,
И оставлено слово – калёного солнца печать.

Вот и выросли дети… А жаль!
Мне пронзительно жаль их,
Потому что они не сумеют его промолчать.