...И за спиной остался Питер,
Холодный, мокрый, но живой.
Вдруг кто-то, в молчаливой свите,
Спросил: "Ведь дело не в пиите?"
И ветру приказал: "Не вой!"

А Питер плакал и швырялся
Листвой, как будто кровно мстил.
За сбруи конские цеплялся
И под копытами валялся,
И всё вернуть назад просил.

От горя речка чёрной стала.
От боли белое лицо...
Лист оторвался, пятипалый
И кто-то прошептал, устало:
"Да кто он нам, в конце концов?"