Дождь крадёт мои нелепые страницы, Разбивая буквы на осколки. И мои страницы, словно птицы, Падают на стол истерзанным клочком.
Дождь крикливый бьёт, и прямо в мысли! Непогода манит к покушенью. Фраза – в жизнь, но тут же – вон из жизни! Вот в крови очередное слово!
Казнь. Убийство! Смерть. О, сладость власти! В сумасшествии уподобляться ливню! Муза, ты источник самой дикой страсти: Учишь убиенью лишь рождённых строк!…
Страшно. Но иду, иду, бегу я!… Покушенье на Поэзию свершила! Я иду по листьям как по трупам. Чую, стынет кровь в чернильных венах.
И я чувствую, как болью ноют листья, Словно капли – острые иголки. И мне слышится томящий вопль птицы, На траве распятой проливным дождём. 2003
|