Сколько написано о весне,
А её всё нет.
Змеи не проснутся в земле,
Цветов не нарвать букет.

Мая половина уже позади,
Белы уже ночи,
Цвет черёмуха, прижав к груди,
Выпускать не хочет.

На улице холодно, бегает дрожь
От тела к телу.
Даже крупа мелкая, а не дождь,
Прилетела.

Ну что же ты, где же ты, у кого,
Или что с тобою,
Хмурое холодное существо,
Зовущееся весною.