Как листик на шип наколот,
ветер замер, неслышен.
Вечер укутался в холод –
время цветения вишен …
Оставшегося без ночлега,
вишни укроют сами,
то ли хлопьями снега,
то ли, с небес облаками.
Ливня стена слепая
до предрассветной зарницы
будет хлестать, обрывая
Пёрышки белой птицы.
В невыкопанной могиле
влажной свежести утра
истратит последние силы
смесь белого с перламутром.
И будет немым ответом
немого вопроса звуки
паденья вишнёвого цвета
о неизбежной разлуке.
Раскинув опавшие перья,
проснётся скиталец … и жуток
финал у него … по поверью
он потеряет рассудок.
Женщина – первопричина
и горечь, вкуса ванили,
в раба превратит мужчину
и подчинит своей силе.
И будут пожизненны муки …
но если, о маскараде:
у вишни – женские руки,
у Вишни Зимней – в квадрате.