Утром я кинулся, словно на выстрел. Ушла... Исчезло лето, надежды, листья, душа.
Казалось бы, всё-таки надо привыкнуть к тому, что счастью не стоит ни "тыкать", ни "выкать". Ему
надо молиться, надо дивиться. Терпеть. Оно – на две трети зверушка и птица на треть.
Оно убежит, улетит, отхлопочет с тобой. В клетке твоей оставаться не хочет любовь.
Вырвется, выпорхнет, отряхнется и в путь. «Помни, что будет. Что было – смеётся, - забудь...»
И ни привычка, ни опыт, ни возраст ему не указ. «Поздно», – оно улыбнётся, и слёзы из глаз.
|