Небо цвета гашеной извести.
А над городом - крики птичьи -
позывные пропавших без вести
в безразмерности, безграничье.
Этот мир обречен на правильность -
так и хочется верить Воланду.
Только мама с отцом состарились.
Только холодно - чуешь, - холодно.
Заплетаются ветви рунами.
Оплетаются души страхами.
Вверх взирают и бредят лунами,
астеройдами и Аллахами.
...А бродить бы по талым улицам,
воробьям - по кусочкам - хлеба...
Крики. Птицы. От света жмуриться.
Штукатуркою пахнет небо.