О сколько нас в просторах Интернета Рифмуют всё, не ведая беды. Нам покорились хокку и сонеты, Седые горы, дали из воды.
Считается что труд писать стишата Не каторжный – крапай себе слова. Как это в прошлом делали когда-то Поэты, тех, кто Муза позвала.
Не надо надрываться над делами, Лишь знай себе: здесь ямб, а там хорей. И деньги за стихи прибудут сами, И жить при этом будет веселей.
Но что такое? Кто вершит нам козни? Стихи как-будто были не плохи. Нам в этот час работы нашей поздней, Охаяны во всю были стихи…
Пеняешь на себянепониманье, Мол мир ещё до знаний не дорос. И требуешь людского ты вниманья, «Быть иль не быть?» - опять встаёт вопрос.
А голос совести, порой, напоминает, Что дорасти до знаний должен ты. Поэтом – что великий, тот бывает, Кто всё отринет для своей мечты.
|