Мать была не обличьем красива,
Не заботясь нимало о том:
То ль плясала, а то ли косила,
Хлебы ставила, иль крючком

Жизнь вязала, слезу утирая. –
Никому не желая зла,
Нить петляла в поисках рая,
Коль хозяйка в аду жила:

Он был в доме, на ферме, в поле,
И в стране, окромя церквей. –
Представленье о женской доле
Со страданьем срасталось в ней.

Я был мал сперва, после – молод, –
За деревьями леса не зря,
Сколько раз опускался молот
Моей грубости. Втихаря,

Ты стирала в душе зарубки,
Что сегодня мне память жгут, –
И, как в детстве, держусь за юбку
Только наших с тобой минут.