Воздух скручен папиросой, дразнит колокол, звеня
Нескончаемым вопросом непростого бытия:

Быть? Не быть? Придет ли радость за щемящею весной?
( Наша боль - такая малость - просто плата за постой)

Вновь отстиранные дачи дышат хлебом и теплом.
Я возьму тебя и спрячу, и оставлю на потом,

Счастье. ( Это голос ломкий, расцветающий окрест -
По чердачной перепонке барабанящий оркестр

Птиц . И вот еще осанна, долгожданней чем дитя, -
Шепот ласковый, гортанный среброструнного дождя

В синеве) . Побудь со мною, на полвздоха надыши.
…И опять над головою топчат небо ландыши.