Жизнь предсказуема только слегка, Самое разное может случиться. Всё перемелется, будет мука. Белая, высшего сорта мучица.
С этой мукой заведём куличи, Сладкие, сдобные, нам в утешенье. Что ж ты подавленно, горько молчишь? Разве не радует щебет весенний?
Разве не чудо, что в небе большом Плавно скользят облака, словно лодки? Живы покуда мы - всё хорошо. Век у несчастий, поверь мне, короткий.
Этот безумный, зарвавшийся мир Создан по принципу \"Стая на стаю\". Нам бы во всём оставаться людьми, В сердце обид и долгов не считая.
Тайные клады души открывать - Те, что обыденность делают краше. Слышишь, скрипят и поют жернова? Это несчастия мелются наши.
|