В этом апреле сугробы не тают,
Слишком ленивы ручьи,
Стынут поля, по метелям скучают,
Будто сироты— ничьи.

Тёплые ветры грачей не встречают.
Где задержались грачи?
Голые ветви по птицам скучают,
Будто сироты— ничьи.

Света в окошке никто не включает,
Угли потухли в печи.
И по букетам сирени скучают,
Будто сироты— ничьи.

Что же извечно людей разлучает?
Плача веками в ночи,
Души о душах в разлуке скучают,
Будто сироты— ничьи.