Когда-нибудь, забросив все дела,
Вы позвоните, словно в неотложку,
И скажете, мол, неправа была,
Когда играла крепость понарошку;

Что вы надолго отпустили слуг,
И ничего в вино не добавляли,
Что будете кормить меня из рук
Пророщенными зернами печали.

Насытившись, мы поглядим назад
И тут же, дружно, отведем глаза;
И трудно объяснимое смятенье,

Что мы копили словно про запас,
Нам скажет с укоризной: вы – лишь тени
Былой любви. Она … забыла вас.