Некий Сатир, в полдень проснувшись ленивый,
Встал, потянулся, тряхнул нечёсаной гривой,
Помчался вслед Солнцу, в тайну нарциссовой чащи,
Копытом мутить чистый источник журчаший.
После ручья на песок, комариный и влажный,
Упал, развалился в истоме, мокрый и важный,
Наблюдать и читать игры бликов на ленте слюды,
Слушать шёпот и смех, вечный лепет воды.
Вечером он уплывает за жидким солнцем вина,
Мерцает сон сквозь бокал, и легка, и темна вялость дна
Его глаз напоённых печалью,
И пьяной хрустальною сталью