Стрельба…Разрывы…Фрицы под горой. В окопе грязь... Кровь сквозь бинты сочится… -Прор-р-вёмся Мишка, не впер-р-вой… -Ни чтО, братишка, с нами не случится!
Винтовки… На двоих один патрон... Курить хочу, терпеть уже нет мочи… В окопе стонет Мишка, ранен он , Нам продержаться бы до сумерек, до ночи…
Вдруг бой угас …У пруссаков обед. Я слышу Мишки хриплое дыхание, Который день во рту ни крошки хлеба нет, Немецкий харч нам дразнит обоняние.
Я с котелком в зубах ползу к ручью, Стараясь не смотреть на мёртвых Фрицев, Вжимаясь в землю, Богу я кричу, -Дай грешному пожить!!! - Позволь воды в ручье напиться!
Но видно карта выпала не в масть, На туз крестей, нет козырей в колоде, В Тверских лесах нам выпал жребий пасть, и светлой памятью солдатской жить в народе. ..................................................
Раздвигая заросли малины, Вдалеке от тропок и дорог, Малыши нашли в грязи и глине, Пулями пробитый котелок…
|