За горизонт уносятся печали, за горизонт уносятся мечты. Об этом в поле нам грачи кричали, иные сны весной нам суждены.
В тепле лучистого пробежавшего света, в снопу, как спелые хлебы, жёлтых искр, я увидал печать чужого неба, с осколком месяца, что был, как тучи быстр.
Мы – дети тьмы. Нам кажется, мы дышим, нам кажется, стучат у нас сердца, нам видится, что мы мелодии слышим, упрятанного за резцы лица.
Но то – мертвец. Пусты его глазницы. С улыбкой он встречает кольца дней. Мы дети – солнц, раскаленной десницы, которую сожимаем всё верней.
28 февраля 2009 г. С-Петербург
|