О, как мне хочется Труда
Божественного над тобою,
Чтоб не искала ты покоя,
И чтоб пробилася слеза.
Но… не желаю я тебе
Страданье даже на мгновенье,
Но видеть это упоенье
Собою… - это ль не беда?
Но, отвлекусь, не претендуя
В тебе на ум и чистоту,
Не время. Бог творит Святую
Чрез очень грешную Судьбу.
Ведет и мыслью, и делами,
И погружает снова в Боль,
Божественными лишь Руками
Дает тебе мирскую роль.
Даст проясненье и затменье,
Даст в мысли свет и глубину,
Даст потрясенье и сомненье,
И снова вовлечет в игру.
И пустит в поиски святые
На все ответы добывать
Чрез все пути, увы, лихие,
Чтоб научилась отдавать,
Чтоб устремляла мысль к другому
И этим чистила себя,
И шла по Божьему Закону
За все Отца благодаря…
О, как мне хочется Труда,
Божественного над тобою,
Но ты… уж лишена покоя,
Ты, кажется, устремлена…