Скользнёт метелью по земле остылой:
- Да будет Бог тебе судьёю, милый…
Да будет Бог судьёй тебе…
Умрут во мне твои слова и звуки
Тех сотен дней, что прОжиты в разлуке,
И боль, что выпала судьбе.

Твои обиды так уже не жалят,
Да и любовь – постылая, чужая,
Растает, как весною лёд.
Да будет Бог судьёю – не иначе…
А сердце, слышишь? – В первый раз не плачет…
Оно поёт.