Е. Ш.

Шестьдесят мне. Но я не скисаю.
На красавицу взгляды бросаю.
А она не шагает, а пишет.
Интерес мой её не колышет.

Шестьдесят... А ведь мог не родиться,
И не жить в этом мире подлунном.
Только тело лишь в старость рядится,
Чтоб душой оставался я юным.

Шестьдесят — не беда, лишь досада
На вязанку в годов шестьдесят...
До чего ж обжигающий взгляд!
Не спастись мне от этого взгляда.