* * *
Жизнь, как бабка на крылечке,
Все о жизни говорит…
Говорит, у тихой речки
Мой костер еще горит.

В нем картошечка замлела –
Значит, можно вынимать! –
Ту, что мама не велела
У соседей воровать.

Там согбенную избушку
Подкосило на ветру,
Там последнюю горбушку
Делят строго – по добру.

Там не принято, хоть тресни,
По цветам хлестать кнутом,
Там давно пропеты песни,
Что напишутся потом.

Там короткие юбчонки
Не упустят своего,
И веселые девчонки
Зацелуют хоть кого.

Вот бы мне туда вернуться –
В край звенящих тополей…
И на зореньке проснуться
Рядом с той, что посмелей.