***** В смуглых косяках горящих зданий, Подожжённых спичками страстей, Скрипки пели о тщете страданий Перед неизбежностью. Но чей
Голос из подвалов, из потёмок, Сгрудившись в комочек, чуть дыша, Плачет, словно маленький ребёнок? Ты ли это? Ты, моя душа?..
И дома, сгорая, стали хлипки; Рушились крылато этажи, И опять в чаду запели скрипки – Что-то роковое для души...
И, казалось, это всё – не с нами; Рассосётся призрак – только тронь! Будто эти скрипки сами, сами (!) Разожгли в душе моей огонь...
Словно кто-то в эту же минуту, В том же самом гиблом, страшном сне Пил за всех оставшихся цикуту, И твердил, что истина – в вине.
|