Как никогда отчетливо, под вечер,
Из сада слышен характерный звук
Упавших яблок. И ловить их нечем,
И незачем. Никчемность рук

Лишь дополняет общую картину
Осенней углубленности души:
Коль яблоки, созрев, рвут пуповину,
То не пора ль мне, в юности спешив,

Теперь, наоборот, замедлить шаг,
И осознать, что в жизни просто так
Вообще не происходит ничего?

Возьмем, хотя бы, созреванье яблок:
Как я зеленым съесть хотел его,
И как от спелых отпираюсь нагло?!