Мой снег осознанной стеной колдует, безднами играя, парит, витает надо мной, на холод душу вынимает. А в ней бесстыдство и любовь пересеклись сквозь снег опасно, иначат тайны вновь и вновь грозят оковами напрасными. И я, как проклятый, на свет иду к мечте через метели. За мной скрипучий странный след, со мной сугробы, сосны, ели, а предо мной уютный дом – надежный и просторный. Без времени пылает в нем огонь, печи покорный. И пусть кругом метет пурга, лохматятся метели - мне эта крайность дорога, когда теплом согрели два толстых шерстяных носка и клавиши Шопена... Лишь непонятная тоска, все просится из плена той робкой веры, что вот-вот с трескучего мороза ко мне тихонечко войдет поэзия и проза. И каблучками простучит: - Тут-тук. Пришла я, милый. Ту мерность с вечностью сличив, наполнит рифмы силой, отбросив все взрывной волной сомненья и печали… А снег загадочный, смешной с сапожек тает, тает…
Мы будем пить зеленый чай под снежные рапсодии и краткий миг с зимой сличать - мятежных душ прародиной. Сомкнувшись этой новизной с восторженным упорством, откроюсь ей, слегка больной бесстыдством и потворством…
А за окном все тот же рой бесчинств и откровений… И снег осознанной стеной ........................................
|