В знойной лиственнице глазков птичьих горсть, словно гроздь смородины, там же грусть... Я, что твой юродивый, пялюсь в летний калейдоскоп.
Что ни блик – золотой ожог, коридор насекомозаик рыж, только дудки врастает наигрыш в малахит (каково, Бажов?)
Только – дудки! Смарагд ростков нотных вьется не по-самумьи, – я, как восставшая всуе мумия, пялюсь в летний калейдоскоп.
Разлетается махаон со своим отраженьем в глянце глаз. Цветопад похож на беглян, стремглав удирающих с похорон.
Так бывает несносна скорбь, так целуются хоботками, – и так я, точно бы идол каменный, пялюсь в летний калейдоскоп.
Кренделя по крылам, в пыльце как в пушку, рыльца мух, не мраморных, – пестротелых, – таким бы в мамонтов обращаться и – под прицел.
А не то – составлять эскорт птахам зорким, в зоб жара путь держа... Я... поправка: стрекозий дирижабль, – пялюсь в летний калейдоскоп.
|