О Володе Высоцком ты песню придумать сумел:
Ведь иначе нельзя было с другом навеки проститься.
Белый аист московский тогда над Россией взлетел,
Черный аист арбатский теперь над Парижем кружится.

И мне хочется верить,что где-то в лазурной дали,
Где в лучах золотых просыпается солнце с рассветом,
Аист белый с любовью расскроет объятья свои-
Птице черной,летящей на встречу с прощальным приветом.

О Володе Высоцком и я сочинить захотел,
Но в аккордах чужих моя песенка, вдруг,заблудилась.
Словно кто-то с небес подсказать мне неслышно успел,
Что над Сеной-рекой Окуджавы звезда закатилась.

И прощальным салютом закат над Парижем горел,
Над притихшей Москвой его песни с экрана полились...
Жаль,у каждого есть предначертанный Богом предел,
И еще одного ты,Россия,Поэта лишилась.