Необычную скрипку редчайшей работы
Извлеку из футляра дрожащей рукой. –
Я не вправе на ней взять неверную ноту, -
Обниму тонкий гриф, прижимаясь щекой

К ее хрупкому тельцу. Мильоны мелодий
В каждой клеточке струнной живут про запас, -
Мы сыграем их все. И, довольная, вроде,
Вслух промолвит она, что игра удалась,

Что ей, как никому, повезло с скрипачом, -
Он владеет смычком, как волшебным ключом;
Похвалы конкуренток звучат, как проклятья.

Закрываю футляр. Приглашают «на бис».
…И с фигуры твоей футляр черного платья
Вновь каскадом желаний сливается вниз.