Мелкий дождик с утра. Без зонта я бреду на работу. От безжалостных капель моя сигарета шипит. Кроме этого звука в ушах лишь одна, но тоскливая нота. И вокруг, как всегда, так уже опостылевший вид.
Небо серой громадой прессует народ по асфальту, Что бежит к проходной, словно грешники к Адским вратам. И никто почему-то не едет на Кипр и на Мальту, Или просто в вояж по забывшимся детским мечтам.
Может, я и не прав. Может быть, всё идет так, как надо. Но душа, хоть и редко уже, но вдруг вспыхнет огнем: Что-то в жизни не так, если мы существуем, как стадо, И всю жизнь только копим на жизнь, но, увы, не живём!
|