Нет, не тебе, Талант, эти строки -
Тому, кто поэтом себя считает
Тому, кто стрекочет, словно сороки:
"Розы-морозы". Он понимает.

Он ни дня не проводит в покое,
Нет ему времени оглянуться.
Только шепчет: "Что же такое?
Сегодня мне не во что окунуться!"

Вот, нашёл! Ведь я же страдаю,
Это же творческие метания!
Словно муха стекло бодаю
Впоисках нужного состояния.

Срочно мне перо и чернила!
Буду вдавливать чувства в бумагу.
Ах! Насколько мне всё это мило!
Я подобен Пушкину-магу!

И забурлила эмоций кастрюля.
Ага, расчесал на душе наросты?!
И вот так с января до июля -
Не трудно пишется, но и не просто:

Сплюнул горе в свою тетрадку,
Наковырял тревоги в листочек,
Вытошнил счастье всё без остатка,
Выкашлял радости желтый комочек,

И о любви, конечно, по многу,
Всюду набрызгал, куда попало -
В книгу, в блокнот, мелком на дорогу,
На разворот мужского журнала...

...После, читая извергнутый слог,
Нежась в лучах своего величия,
Вмиг оставив любые приличия
Думаешь: "Лучше никто бы не смог".

И воровато вокруг оглянувшись
(Вдруг кто услышит подобные мысли),
Снова согнулся, сжался, проснувшись.
Очи потухли, руки повисли...

Это ль поэзия, всеми воспетая?
Этим ли чтивом читатель утешится?
Муза, подобною песней согретая,
Сможет отвлечь пожелавшего вешаться?

Нет...
Ты не Пушкин, не маг и вовсе не
Создал Онегина, скажем, Евгения.
Ты, про любовь, про смерть или осень,
просто автор стихотворения.

* * *
Авторы любят приветствовать авторов -
И петуха и кукушку пестуют.
Вырастят новых коллег послезавтра -
Пусть сообществу соответствуют.