Мой друг, остынь, не нужно боли, Она сродни судьбе, не боле... Судьба - как сон, травою падшей Объемлет путь, шурша во тьме. Я на себе познал: вовне - Всё просто и бездонно. А во мне? -Резонно!
Мой друг, мой витязь, мой цветок, Когда б я ощутил приток Того, что жажду много лет, Тогда б сказал: "Мой смысл спет!"
Но, кончен бал и боль ушла, Я позабыл, не помню зла, Всё как зола, когда во мне Вздыхает прошлое. Вовне - Лишь волны, остывая, Стремятся вдаль. Я понимаю, Что может быть ещё печаль, Хотя, конечно же, мне жаль, Что так случается порой... Я постучу - ты дверь открой.
И всё, ненужного не будет, Но будет всё, как никогда, А если что-то и убудет, То это всё - одна вода.
Стихиям - бой, или прощенье Я заслужу себе и им, И, если вновь придёт крещенье, Я буду следовать за ним.
Вещей - уныло запустенье, Я - отражение и свет, Но есть ещё судьбы теченье И есть вопрос, и есть ответ.
Вопрос. Он рос на удивленье, Но, как игла, пришёл ответ И лопнул шар. И отраженье Бросает блики много лет.
Я изменился, всё проходит, Всё в этом мире - суета, А если что-то и выходит, То это есть лишь простота.
В ней - мой покой и содержанье, Не устремлённое во вне, А мне - желательно вниманье, Не привлечённое ко мне.
