Вы знаете, у нас настала осень.
Без Вас настала. Представляете? Ну, ладно.
И Солнце, показавшееся в просинь,
Глядит как Вы – печально и прохладно.

Не верьте мне, что жизнь смешная штука,
Что всё не важно и трактуется двояко.
Но здесь без Вас весь день такая скука,
Что смерть и та глядит побитою собакой.

А ночью в полусне приходит нечто,
Похожее на зависть к Вашей вере
В ничтожество снующих человечков,
И в трансцендентность Главного карьера.

И Вам не убедить меня, что осень
Пора убийц, а не поэтов-одиночек.
Я вам пишу, но чувствую – не очень…
Прошу простить за скверный стиль и почерк