Бесцветной вялой чередой Тянулись дни у старика. Он, одряхлевший и седой, Казался нам чудным слегка.
Он у подъезда, на скамье, Сидел, газетку подстелив. И вслед справлялся о семье, Был, до смешного, говорлив.
Закрывшись воротом плаща, Дни напролёт кого – то ждал. Да собеседников ища, Нас болтовнёю утруждал.
И выше всяческих наград Был праздный этот разговор. Как был старик любому рад, Кто выйдет иль войдет во двор!
А мы смеялись: ну и дед! Как глупо спрашивать о том, Спешим с работы мы, иль нет, И как у нас дела с котом.
Как сын растет (чужой ведь внук!) Поспели ль яблоки в саду? А то возьмет и спросит вдруг: Живём ли с мужем мы в ладу…
Мы отмахнемся: так и так, Да кинем пару слов в ответ. И засмеется он, чудак, И будет радоваться дед
Чужому, будто своему, Да пожелает счастья вслед. И не расскажет никому, Что своего давно уж нет.
И вспыхнет тихий свет в глазах. Он рад и малому пока: Что мимоходом, впопыхах Заметил кто – то старика.
|