Объяты осенним пожаром
поникшие ветви берез.
Октябрь, одурев от угара,
завидует братьям до слез.
Завидует мартовской доле,
счастливой апрельской судьбе…
«У братьев не жизнь, а раздолье, -
бормочет под нос он себе. –
Вот даже ближайшие эти
счастливей меня во сто крат!
Сентябрь вспоминает о лете,
Ноябрь зиме вечно рад.
Июль в колосящемся поле
находит отраду себе,
Январь – в снежном русском приволье,
рождественской пьяной гульбе…
А я?.. Мой удел - оставаться
меж ними и вечно мечтать
на время в весну перебраться,
чтоб с Мартом денек скоротать…»