Я не толкую снов чужих.
Мне и своих, пожалуй, много.

Чуть приподнятый воротник,
Вдаль уходящая дорога…
Короткий окрик, чей-то взгляд,
Но чей? Я разглядеть не в силах.
В парадных чай и мармелад,
И женщин напряженных спины.
И мост, как будь-то изо льда,
И оброненный кем-то шарфик.
Чуть раньше, кажется… Когда?
И красных яблок сладкий запах…

А тройка бешено несет.
И чья-то тень за поворотом
Мне, будь-то, бы рукой махнет
Призывно. Словно знает что-то.

И снова голос… Чей же? Чей?
Проснулся. А в глазах – слеза…
И тут я вспомнил…
Девять дней…

Ты в воскресенье умерла…