Детей сражает, стариков Стихия – эпидемия. Так длится испокон веков: Наш век – не исключение...
Одну девчушку побороть Намерилась стихия: Бульдожьей хваткой в её плоть Вцепилась пневмония.
Врач не могла ничем помочь. Мать, бросив все заботы, Сидела грустная, а дочь В окне считала что-то:
- Десятому конец настал,– Сгубила его осень... Вот и девятый лист упал,– Теперь их ровно восемь.
Вчера же было шестьдесят. - Ты что считаешь, милая? - Смотрю, как листики летят – Безжизненные, хилые – С плюща по стенке, прямо вниз…
И жизнь, как свечка, тает. Когда падёт последний лист, Тогда меня не станет.
- Да что ты, дочка, Бог с тобой! Причём тут листопад? Поспи, необходим покой: Болезнь пойдёт на спад!
Во сне шептали, словно лед, Бескровные уста: «Хочу увидеть я полёт Последнего листа...»
Шёл сильный град, будто косой Срезал листву нещадно. Но чудо! Утром лист живой Глядел с плюща отрадно!
- Смотри, родная, лист висит; Он сильный, и ты справишься! И доктор наша говорит, Что скоро ты поправишься.
- Нет, врач меня не исцелит; Мне не прожить и дня. Когда вот этот лист слетит, Тогда умру и я...
Но день прошёл, а желтизной Ей листик улыбается! Уснула девочка живой, Сказав: «Он издевается»…
Стучал по крыше дождь всю ночь, И ветер ставни рвал. А утром – удивилась дочь: Вновь лист не пострадал?!
Он стойко выдержал удар, Словно прилип к стене. «Наверно это Божий дар, Чтоб не погибнуть мне.»
Жизнь победила! Смерть ушла, Забрав унынья мрак. А вечером к ним врач зашла И улыбнулась: - Так, Опасность больше не грозит, Вы справились с бедой! У вас прекрасный аппетит, Окрепните с едой.
Когда же докторша ушла Мать подошла к постели: - Я рассказать тебе должна, Как листья облетели:
В тот вечер постучался к нам Художник – наш сосед. Тут волю я дала слезам: Поведала твой бред.
Старик воскликнул вне себя: «Я смерть не допущу! Как можно доверять себя Проклятому плющу?!»
Всю ночь он где-то пропадал, А после, занемог. Свой бодрый жизненный запал Художник не сберёг.
Простыл он сильно. Чуть дышал, Когда пришёл домой. Убрал все краски неспеша И слёг, совсем больной.
С утра носили ему пить,– Лежал он весь в поту. «Теперь малышка будет жить!» Кричал старик в бреду.
Болел недолго: лишь два дня. Сегодня умер он. «Я всё же жизнь прожил не зря», Шептал, впадая в сон...
Теперь же, милая, должна Сказать ещё одно, Когда болезнь уж не страшна: Взгляни сейчас в окно.
Тот лист... Упасть не может он. Секрет скажу тебе: Ведь нарисован маслом он На каменной стене.
Старик писал его в ту ночь, Когда под ветра свист С плюща, кружась, умчался прочь Последний жёлтый лист... ---------------------------------------------- Задумайтесь: Кто вас спасал От гибели везде? Сам Бог нам Кровью написал Картину на кресте.
Его Шедевр неповторим! Как девочка листу, Доверьтесь сердцем вы своим Художнику – Христу!
|