Мой дедушка, тебя не видел я ни разу, А говорят, ты был так дьявольски красив… Вся жизнь твоя, подобная рассказу На русской обречённости мотив.
О боже, как давно всё это было… Цвела душистая июльская сирень, И бабушка моя любовь тебе дарила На ласковых задворках деревень.
А там война... и кровью ты умылся. И на земле лишь ад, лишь в небе рай… Калекой одноруким возвратился В свой юный разорённый горем край.
Но жизнь, что речка, ей не быть на месте, Течёт, бежит в раскованную даль. Уж дочь твоя – прекрасная невеста, И внуку даришь старую медаль.
Ты говоришь ему, слезу стирая, Что жизнь прожить – не поле перейти… Хранит твои слова земля сырая… Ты нас за всё, мой дедушка, прости.
Там, где ты вырос, нет твоей деревни, Там, где любил ты – дышат города. И той душистой ласковой сиренью Нам не дышать уж больше никогда.
Уж не любить той нежностью отрадной И не сыскать те прежние слова, Которыми на листике тетрадном Письмо читала старая вдова.
И хоть желтеют юности страницы, Найдём на них мы вскоре свой ответ. Но всё ж кружится надо мною белой птицей Как честь и совесть мира дедушкин завет.
14 октября 2008 года
|