В этом море нету островов, В этом море некуда причалить; И плывём мы вечно "между строк", Вечно ни за что не отвечая.
Блекнет бесполезная печать На страницах слёзных уверений, И опять приходится молчать, Изучая логику явлений.
Маятник – врождённый дирижёр – Машет своей палочкой всё реже; Больше не заводится мотор От искры подброшенной надежды.
Всё живёт движением своим, Прошивая ткань пересечений, И смешон, кто сводит счёты с ним, Сводим же мы все, без исключений.
Лишь когда спадает пелена, Механизм становится прозрачным, И любовь, и горе, и вина Предстают в обличьи равнозначном.
|