Путник, свой взор устреми на Восток!
Там средь болот прорастает цветок:
Серые листья и стебель простой,
Но протекает в нём сок золотой.
Розу привыкший носить на груди,
Ты по одежде его не суди –
Выпьешь тот сок, повинуясь судьбе:
Вечную жизнь он подарит тебе.
К этим болотам, сомненья губя,
Многие путники шли до тебя.
Каждый хотел стать бессмертным таким.
Все погибали один за другим.
Той же дорогой ты вскоре пойдёшь,
Только и ты точно также падёшь,
Смертью зажатый в глухие тиски:
Ведь ядовиты его лепестки.