Не видны в листве просёлки,
мерно движут телеса
на лугу рябые тёлки,
пар восходит в небеса.

Ветром трепетно колышет
рожь поникшую к земле
и она на поле дышит,
словно дамское колье.

Пахнет запахом плодовым,
а пустые закрома
ждут зерно в наряде новом.
Скоро, скоро уж зима.