«Город, доживающий свой век, и умирающий,
и одновременно зарождающийся, и преображающийся вновь».
Иво Андрич

Он на вершинах черных гор разъят.
И сверху ограничен небесами.
И слышится - колокола звонят,
сливаясь над ущельем с голосами

зовущих муэдзинов. Перестук
чеканщиков по разогретой меди.
Кальяна дым, жаровен полукруг.
И здесь, как будто вечные, соседи

кириллица с латиницей - в улов-
на вывески стремятся вереницей,
как голуби на площадь без углов,
где башня темно - красной спицей

накручивает год на год, а век на век.
Хиджаб меняя на фасон английский.
Здесь время, задержав свой римский бег,
о берег не разбилось византийский,

и снова начинается с листа.
Песок с руин, увы, не отлетает.
Здесь помнят выстрел у Латинского моста,
который до сих пор не затихает.

Он снова будто взят в карандаши
под солнцем переменчивым – штриховкой.
И купол джамии Али- Паши.
И церковь Михаила, и парковка,

и Миляцка, что плещет в окоём,
под арками, не ведая о шири.
С корицей «кафа» выпита вдвоем
в одном из переулков Башчаршии.