Мы ступим,задохнувшись, на пригорок, -
как будто восхожденье совершим.
Игрушечным окажется наш город,
а кладбище покажется большим.

Нам холодно на этом косогоре,
где выверенно, без обиняков,
изваяно и вытесано горе
трудами безустанных мастаков.

Тут вольно сквознякам, как на вокзале.
Смыкаются волненье и покой.
И сходятся немереные дали
с кладбищенской давящей теснотой.

Как часто тут печальные утраты
надгробьями на склонах проросли.
Но вновь ковшом отыскивает трактор
лоскут необихоженной земли.

Неброские цветы несем в печали.
Приметы нашей памяти просты:
в согласии ютятся на Абдале
бесхитростные звезды и кресты.

Гонимые высокими ветрами,
летят века немыми облаками.
И кажется, что зябкий косогор
плывет за ними в солнечный простор.