Не складывая крыльев, по небу день летит.
Ты, мокрая рептилья, попала в мокрый стиль.
И держишься едва ли на двух своих крылах,
тебя несут два ангела на средах четвергах.

Под солнцем день погожий.
А ты незнамо где,
мой странник,
мой прохожий,
малиновый бирет.

Ничто тебя не держит, где не бываю я.
Солёные конфеты - о, как любила я!

Кому пишу с секретом, того не расскажу.
С солёною конфетой сто лет уже дружу.
И гонит она гонит, куда глаза глядят.
Но что-то никого нет, где ангелы сидят.

Печётся африк козырь,
в сирени куст Петра.
За кадриоргом бегать, не белка, - сокол я.
И вечер на досуге, без крыльев обойдусь.
Дождь всё сольёт упруго,
ты можешь это, друг.

И за рекою новой черёмуха вздохнёт:
что делать, соловьёво, когда весна придёт.

Утешься, черноягодн, черёмуховый лик.
Сегодня не до явок, сегодня только ниц.
Беспечен и безнравственн пришёл ненастный день.
А сокол в тучах ясный -
весна, апрель, сирень.

И жгут вокруг стихами чужие небеса.
Я с вами и не с вами,
своя и не своя.