В лесу темно.
Лишь на верхушках сосен
стволы ещё
окрашены закатом.
Чуть холодно,
хотя – не осень.
И сосны-сфинксы
смотрят вдаль куда-то,
за горизонт,
в сплошную бесконечность,
не шелохнутся,
будто бы не дышат.
Как будто их
притягивает вечность.
И что-то видят там,
и что-то слышат.

Как будто там,
за розовым закатом,
открылись им
десятки измерений.
Плечо Земли
округло и покато.
Бретелькой скользкой
ниспадают тени.

Последний луч
прощается и тает,
доверив соснам
сторожить планету.
Над миром Вечность
вечная витает
и не даёт
расслабиться поэту.