Поэт, в своей стезе, далек от мира.
Он, весь покорное поэзии дитя.
Не знает он священнее кумира,
Нет величавей для него царя!

Пером, на белый лист бумаги,
Он мысли свои томные прольет
И нет ему хмельней и крепче браги,
Чем пылкий вдохновения полет!

Поэт, творит свои стихотворенья
И, отворив своей души тайник
Он словно, скульптор, в хладные каменья,
Резцом, живописует жизни лик...

Не жаждет он не злата, не сапфиры.
Ему ценнее всяческих наград,
Лишь, благосклонность муз и песня лиры -
Бессмертием, вечным, его вознаградят!